Hace viento y mi -poco- pelo cruza mi cara. Parece paja. Siempre quise ser rubio y ahora que soy consciente no tengo suficiente pelo como para alegrarme por ello. También tengo mil bichos cayendo de debajo de una farola lo que es algo mucho menos poético. Pero no me importa. Importa el hecho de estar tirado con solo un amigo a la vista: el wiskey cola
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